Tobías... 20 años. Es mucho.

Desde hace 20 años, exactos hoy 20 años, cada 18 de agosto me vuelvo útero doliente, cuna vacía, tetas amargas. Lágrimas con olor a minúscula ausencia, canción de cuna diezmada.
Tobías.
Titán diminuto, soplo de vida, enseñanza estéril. Pequeñísimo aliento.
20 años.
Mentira que "no es nada".
 Es ausencia hamacada en ajós que no fueron, en sonrisitas inventadas.
Tobías.
Toda tu vida arrebatada en aquel agosto tan agosto.
Tobías.
20 años.
Ayer. Hoy. Mañana.
Siempre.